МОЖА КОМУ СГОДИТСЯ:
— Старое письмо сыну о поиске смысла и взбесившейся обезьяне —

...честно говоря, мне еще лет 10-12 назад казалось, что мои дети не понимают чем занимается их отец, и, возможно даже стесняются моих занятий и пристрастий. Может быть я был не прав.
А в ответе на вопрос, который ты, Ваня, задал, получасом не обойдёшься. Грицман рассказал в долгом автомобильном пути от Саянска до Братска, что самый большой процент суицида (он и этой темой как медик занимался) не в странах нищих и раздираемых конфликтами, нет, больше всего добровольно отправляются на тот свет в Швеции и Финляндии, в странах победившего социализма – 100-процентно благополучные страны. Объяснений несколько, вплоть до большого количества пасмурных дней без прямого солнечного света, что усиливает депрессию. И еще много -- но все это чушь. Причина в богооставленности обитателей общества потребления, все есть, а душа томится, и не в крайней закрытости характеров норманов причина того, что каждый из тысячи самостоятельно уходит из жизни.
Просто не для того человек приходит в мир, чтобы жрать, заниматься свободной любовью, прозябать в коммунистическом раю на полном социальном обеспечении. Человеку при рождении даётся душа, бессмертная душа. Душа вкладывается в тело как гусеница в кокон, это известный образ, но точнее пока не придумано. По прошествии жизни из кокона должна вылупиться бабочка, но для того, чтобы это случилось, обитатель кокона должен соблюдать некие правила, он должен прислушиваться к тому, что происходит в недрах его душевной организации, кокон не должен мешать личинке расти, программа преображения не должна быть остановлена, нарушена, искажена, а это возможно лишь в том случае, если связь между личинкой (процессором) и Солнцем (божественным сервером) не будет прервана.
Вопрос — что мною движет вполне понятен, но не вполне корректен. Это вопрос к себе самому. Что тобою движет или не движет. Что мешает тебе двигаться вверх, преодолевать себя, идти путём зерна — из первоклетки к завязи, ростку, стеблю вплоть до плодоношения.
Ты сам должен на это ответить. Ты помнишь, много раз я пытался разными способами научить тебя подчиняться моим словам, просьбам, приказам беспрекословно, не задумываясь, без гнева, но с готовностью, а в идеале — с улыбкой и радостью, ты не понимал и не хотел понять, м.б. просто не готов был к тому, что я это делал не из желания тебя унизить, сломать, подчинить своей воле, ей-богу, не великое это достижение и никакое удовольствие, скорее мука, применять к мальчишке насилие, заставлять, принуждать. Тому есть простое объяснение, коренится мое поведение в древнейших текстах известных человечеству под названием, в частности, Ветхий Завет, почитание отца — одна из главнейших заповедей, подчиняющийся воле отца также естественно и свободно подчиняется воле Отца Небесного, т.к. душа принадлежит именно ему. Быть рабом Божьим означает быть подлинно свободным, потому как служить любви, добру и красоте и есть настоящая свобода. И настоящая радость. И смысл.
А представители безотчей технократической самодовольной цивилизации давно утратили эту связь, стали одиноки до вселенского ужаса, до крови из под ногтей, до скотства и пьяного хрюканья в своем благоустроенном хлеву, до полной бессмысленности, до крайнего ничтожества существования, до вскрытия вен, до пули в лоб, до героина, до маразма...
Посмотри на себя в зеркало, любой из нас — куча случайно совпавших молекул, мешок с дерьмом, горстка праха, то, что гордо именуется человеком — без Творца, без его замысла, без пути, который он для нас уготовил — всего лишь взбесившаяся обезьяна, что перестала ловить блох и кривляется перед себе подобными уже в милионах TV отражений, грозя разнести и уничтожить всё живое.
Мною движет уверенность в том, что я не случаен, не каприз природы, не причуда или глюк вселенского компьютера, я — часть великого целого, я нужен этому целому и я не в праве его предать или оскорбить. Хотя, конечно, все мы грешные и весь этот пафос часто стоит очень немного в реальности.
Но — тем не менее, тем не менее!
Если я себя хоть немного уважаю (а в себе Творца), я не позволю душе и телу падать ниже какого-то определённого совестью, долгом и чем-то еще плинтуса.
Помнишь как вы с Глинским в детстве убили из пневмопистолета скворца, кажется это был скворец, как ты был потрясен, как ты переживал, самое начало 90-х, у нас на даче, конечно ты должен помнить, это испытание говорило о твоей душевной чуткости, об одарённости внутренней, думаю — ничего никуда не делось, если тогда был способен слышать боль и гибель живого существа и испытывать вину, значит и сегодня тебе многое доступно. Слушай и слушайся себя, поскольку ты есть нечто гораздо большее, чем просто юноша Ваня, не изменяй себе, люби и уважай себя.
И всё будет хорошо.
Обнимаю. Завтра буду в Москве, вечером поселюсь в гостинице Минск.
11 января 2012

***
Сумрак. Снег. Мороз. День был суетный, заполошный...
Забился уже вечером с кружкой чая в угол дивана, под торшер, открыл питерское ПСС, второй том и — шло оно ехало то, что за окошком происходит и в жизни, и в природе. Прочёл "Езерского", "Всадника медного", потом "Полтаву", Господи, какое диво и отрада какая, есть однако в мире нечто незыблемое, непреходящее, не перестающее быть живым и всепобеждающе человечным. Как тут не гордиться даже тем, что ты, пень стоеросовый, валенок сибирский — его, Пушкина, соотечественник!..
А что касаемо Украины, то Малороссия многострадальная так и ходит по кругу строк и строф, запечатлённых в "Полтаве" тридцатилетним (нам сегодня в это трудно поверить) Поэтом почти два века назад, и, мо-ожет быть, на очередном витке грядущего мирового кризиса сумеет-таки ридна Ненька из этого порочного верченья-мереченья вырваться.

Украйна глухо волновалась.
Давно в ней искра разгоралась.
Друзья кровавой старины
Народной чаяли войны,
Роптали, требуя кичливо,
Чтоб гетман узы их расторг,
И Карла (читай — Европы) ждал нетерпеливо
Их легкомысленный восторг...
24.XI.2011

***
Либо-либо... Оплыли следы.
Травы в инее. Синь проступает.
Много холода. Много воды.
Ясность — осени не искупает...

То ли плыть по зеркальным горам,
То ли падать в отвесное море?..
Умирает старик Авраам,
Сыновья перессорятся вскоре.

Облака, словно демона крик...
Пусть я нищ, но не ведаю боен!
Пусть в зените скользит материк
С фиолетово-сизым подбоем.

Это плавится в море закат.
Лишь уголья остались от славы...
Путь высок и, как прежде, покат
От земной до небесной державы.

***
Феномен советского писателя, профессионального литератора, воспитанного, образованного и обеспеченного материально системой идеологии, сошёл на нет, моё поколение пятидесятилетних является последними представителями этой школы. В своё время начало этому явлению положил Максим Горький и первый съезд писателей СССР. Как бы мы не относились сегодня к советским писателям, но надо отдать должное — это были высоко профессиональные кадры.
Сегодня, в силу возраста, эта категория литературных работников, сходит на нет.
А явление большого писателя невозможно без среды, без почвы, без той флоры, бульона, где варится язык, дух соперничества, встречи и замыслы...
Литература есть основа всякой художественной культуры. Смерть литературы есть смерть духовной составляющей этноса.
Как в новых условиях сохранить самовоспроизводящую стихию в литературном творчестве?
Судя по тому, что крупнейшая книготорговая сибирская фирма "Топ-книга" объявила о своём банкротстве, судя по тому, что идея книги как товара потерпела на наших глазах сокрушительное поражение, судя по тому, что не смотря на желание сделать из книги бизнес, в России этого не получилось и читателей (пусть и электронных) не убавилось, могу констатировать: потребность в художественном и поэтическом тексте остаётся и пребывает неизменной! Да...
И для того, чтобы у нас появилось новое поколение писателей и поэтов, не хуже предыдущего, я предлагаю и настаиваю впредь использовать модель толстых журналов в сочетании с большой программой литературных фестивалей, с системой литературных конкурсов, мастер-классов, дискуссий, разборов, тренингов и т.д и т.п.

Это дело государственное.
Это должно стать частью культурной политики.
Это, несомненно, есть сфера национальных интересов России!

КОГО СЛИШКОМ РАЗДРАЖИЛ КАРАНДАШИК ПУТИНА -- ДОПОЛНЯЮ:

ПОГРЕБЕНИЕ ПУТИНА
вагонная песня

I
Всяк путь завершается тризной,
Могила — в итоге пути.
Должно ли и с нашей Отчизной
Подобное произойти?

Однажды состарился Путин,
Уже не поднять акваланг,
Не встать за штурвалом, по сути, —
Ни МИГ не послушен, ни танк.

И кожа одрябла, и кости
Гремят коридором Кремля…
И тело о тихом погосте
Мечтает — забвения для.

Как дембель торпедной галеры
Приказ о списании ждёт,
Как в жажде любови и веры
Кусает свой хвост патриот,

Так наш пожилой председатель
И вождь, и надёжа-отец,
Державныя силы податель –
Промыслил, что скоро конец.

Призвал он совет Безопасный,
А так же — Газпром и Лукойл,
И молвил с улыбкой ужасной:
— Зажился…
Пора на покой!

Но — место?.. Кто место укажет,
Где — лягу навеки костьми?!
Меня тот и вправду обяжет,
Кто знает?! Скажи! Не томи!..

II
Пчелиному рою подобно,
Мозги загудели в Кремле,
Уж гоблин, вещая утробно,
Цидулю несёт в подоле:

— Погибели чаша да минет,
Но коли исполнился час,
Кто — разом — Пожарский и Минин?!
Кто Русь от нашествия спас?

Знать лечь заединщику рядом! —
Под Символом русской земли,
Чтоб рати, бряцая Парадом,
Над ним, потрясённые, шли.

Не Стену же прахом дырявить,
Не рядом со Сталиным, нет!
И к Ленину труп не прибавить
В его зиккурат-кабинет…

— Негоже, — ответствовал Путин, —
Лежать под брусчаткою мне.
Наш выбор и смутен, и труден,
И это почётно вдвойне…

Тут хоббит в ладоши захлопал:
— Не надо отживших идей!
Всемирный построим некрополь
Для праха великих людей.

Там в центре, как солнце, могутен,
Пребудет лежать на холме
Владимир Владимирыч Путин
Весь в золоте и хохломе.

А возле — светила поменьше:
Обама, Стросс-Кан, Саркази,
И Меркель, однажды померши,
И прочие мира ферзи

Сойдутся, и друг Берлускони,
И Кэмерон, и Ахмади…
— Идея хорошая, Роми,
Но не согласятся, поди…

III
Тут встал кукловод и писатель,
Кивнувши главе МЧС:
— Бессилен наш главный спасатель,
Но Тот, что однажды воскрес, —

Спаситель!.. Он был похоронен
И Гроб Его пуст до сих пор,
Давайте ж, не надо ироний,
Давайте заканчивать спор.

Достойнее места не сыщем,
С евреями надо решать,
Заплатим им шекелей тыщи
Мильёнов, а если дожать

Такая потреба возникнет,
Натравим арабскую мать!
Не пукнет никто и не пикнет,
Как примутся скальпы сымать…

IV
Наутро на трёх самолётах
В Израиль летят толмачи —
Добыть в дипломатских заботах
От Гроба Господня ключи.

Неделя, вторая проходит,
Всё длится молчанье ягнят,
Рахиль пустобрюхая ходит,
И тайну могилы хранят.

Но вот прилетает посыльный,
Засохла лапша на ушах,
Он мыкает груз непосильный
И мертвенным страхом пропах.

— Не даром на них обозлённых —
Полмира! Чума на их дом:
Пятьсот миллиардов зелёных —
Они повредились умом!

— И бесы им не конкуренты, —
Тут Путина злоба взяла, —
Три дня! трое суток аренды!
И полтриллиона бабла!

Ну, ладно, заплатим, а после
Уж буду судить да рядить…

P.S.
Пой Песню любимый апостол,
Пора огород городить!

Мы смутного времени дети,
Мы вброд перешли Ахеронт,
Мы все пред Богом в ответе
В Отечестве вдов и сирот.

21,09,2011, Рождество Богородицы, НОВОСИБИРСК

А ВОТ И БЕЛАРУССКИЙ ВИРШ. З БАТЬКИВШИНЫ...

***
Капли серого воска, слезный дар небесам…
Наше старое войско разбрелось по лесам.
До вечернего снега надо спутать следы —
От варяг до Олега, от небес до воды,
От Петра до Николы, от сумы до тюрьмы,
От любви до раскола, от зимы до зимы…

Слышишь Сына сиянье?
Чуешь веру батьков?
Это не подаянье, это ток родников,
Это холод криничий, это голос могил,
Слог былин поляничий, хоры Хаванагил…

По местечкам и весям, по глухим хуторам,
По сырым поднебесьям, по дороге во храм.
Там, где воля Велесья, холм и башни оплот,
Чёрный ангел Полесья гать времён стережёт.

***
Тыкву потяну за оселедец:
— Славься незалежный огород!..
Будет, будет лету окорот,
Но и снег не вечнопоселенец.

Стройся гренадёрская морковь,
По гуртам картоха собирайся!
Урожая радостная раса —
От вольнонаёмных до царьков,
Все стручки, все клубни, кочаны,
Головы, тела, плоды и грозди —
Ать, два, три — по рангу и по росту,
Для оборонительной войны!..

А когда проклюнется весна
Или не весна, а что-то вроде,
Я пойму на добром огороде:
Духоплодна рiдна сторона.

***
Как его увековечить,
Чтобы року не перечить,
Водрузить на пьедестал?
Здесь он вырос из пелёнок,
Здесь – сопливый октябрёнок –
Про Дзержинского читал.

И по службе, и по жизни
Он империи-Отчизне
Верен был во все года:
И когда ломали Стену,
И когда давали цену –
Та цена была не та.

В час халявы крикнул петел,
Здесь Собчак его приметил
Иль Контора Собчака…
На форсаже: выше, выше!
По телам, срывая крыши,
До вселенского ЦК…

Что ж хотите? – карандашик*,
След ли, запах от рубашек,
Воздух, коим он дышал, –
Всё становится товаром,
Всё теперь для вас не даром,
А за наш рублёвый нал.

Ути-Пути, шишел-мышел,
И второй и третий вышел,
Кто не спрятался – увы!
Будет он водить до гроба.
Брат Пьеро, гляди же в оба,
Ох, не снЕсти головы…

*карандаш Путина продали на аукционе

ДАЙ СОЧИНИТЬ!
Марине КУДИМОВОЙ

Тропы словесны неисповедимы.
Слушай, Тамбов! –
Громы и шорохи, светы и дымы…
Это любовь.
Это завещано петь на свободе,
А не гугнить.
Всё о народе, шуте-сумасброде,
Дай сочинить!
Шапка с бубенчиком – тяж мономашья,
Знаемо ить…
Вражия ревность и бездна овражья,
Дай сочинить!
Тянется, тянется, всё не порвётся
Тонкая нить.
Како нам верится или поётся –
Дай сочинить!