***
Тёмная роза предзимья
В тонком бокале.
Дней шелестящий консилиум…
Лето, любовь ли, Россию ли —
Всё проморгали!

Эти бутоны набухшие
Кровью венозной,
Это молчанье — небудущее.
Это мерцание будничное
Мглы коматозной.

Ждём же — нагими да голымя —
Горнего крова.
Но, коль ещё не призвал Ты мя,
В сердце есть место для полымя
Угля багрова.