***
Сумрак. Снег. Мороз. День был суетный, заполошный...
Забился уже вечером с кружкой чая в угол дивана, под торшер, открыл питерское ПСС, второй том и — шло оно ехало то, что за окошком происходит и в жизни, и в природе. Прочёл "Езерского", "Всадника медного", потом "Полтаву", Господи, какое диво и отрада какая, есть однако в мире нечто незыблемое, непреходящее, не перестающее быть живым и всепобеждающе человечным. Как тут не гордиться даже тем, что ты, пень стоеросовый, валенок сибирский — его, Пушкина, соотечественник!..
А что касаемо Украины, то Малороссия многострадальная так и ходит по кругу строк и строф, запечатлённых в "Полтаве" тридцатилетним (нам сегодня в это трудно поверить) Поэтом почти два века назад, и, мо-ожет быть, на очередном витке грядущего мирового кризиса сумеет-таки ридна Ненька из этого порочного верченья-мереченья вырваться.

Украйна глухо волновалась.
Давно в ней искра разгоралась.
Друзья кровавой старины
Народной чаяли войны,
Роптали, требуя кичливо,
Чтоб гетман узы их расторг,
И Карла (читай — Европы) ждал нетерпеливо
Их легкомысленный восторг...
24.XI.2011