Вяло тлеет потускневшая среда,
человека в ней не встретишь никогда,
крайне редко, может тот, под фонарём, один,
заблудившийся, сутулый господин,

может нет. Кому ещё в вину
не вменяются походы на войну,
во времена безвременья глаголов
печальных прошлых и грядущих голых,

а настоящих не осталось вовсе,
я опять застыл в немом вопросе,
знак сутулости, в глазах arrivederci,
что-то суп сегодня не доперчен.

Растворяется враждебная среда,
человека в ней не встретишь никогда,
может та, бегущая на свет,
на фонарь, несёт с собой ответ,

словно ценность в бархатной коробке,
от которой и приятно, и неловко.
Всех достала эта чёртова среда,
но вопроса ей не слышать никогда.

2011, январь.