"Письмо как письмо. Беспричинно.
Я век бы таких не писал.
Накинувшись шубой овчинной,
Иду я на свой сеновал.
Иду я разросшимся садом,
Лицо задевает сирень.
Так мил моим вспыхнувшим взглядам
Погорбившийся плетень. "

Мамонтов -- вполне по-есенински самовыразился. Я лично ни разу не возражаю, эстеты же -- ну они такие эстеты.