Безобразие. Насформировали тут образов по недоразумению, фантазёры. Интеллигенция упирается души прекрасными порывами в отвратительную реальность и недоумевает до интеллектуальных колик от такой чистой правды. Да, наломал Ильич дров. Воображала Пушкин - Солнце наше, творец мифологических констант - тоже, кстати, хорош : "Во глубине сибирских руд храните гордое терпенье..." И куда только смотрел Александр Степанович, понимаете ли, наш Бируков.