Они трусы. Помните, они - трусы. Все эти "тебя найдем" и "ты следующий" - трусливый мандраж ничтожеств, которые, попадая в умелые руки, визжат, как свиньи. Они не страшные. Это убогие хуторяне, которых вчера никто не отличал от кучи дерьма на обочине. Их и сегодня не отличают, но сегодня ублюдки от власти дали им возможность иметь оружие. А оружие сделало этих трусов ЯКОБЫ вершителями судеб. Все когда-нибудь умрут. Когда понимаешь это, становится плевать на все. Все умрут. Но не все, умирая, смогут сказать самим себе "они меня не нагнули". Не посадили в свою вонючую тюрьму, не запугали, не заставили играть по их правилам. Не можешь говорить то, что думаешь, там, где живут эти орки - сматывайся. Оставь все, но останься с тем, что важнее шмоток, квартир, машин - со своим мнением. Не можешь бросить чемодан и забить на все, помахав рукой этому государству-уроду - сиди и гасись, как мышь. Но помни, что трус, боящийся труса, выглядит отвратительно.