Хорошо быть украинцем. Сидишь в окопчике, на дне соломку постелили. В стенках вырыты нишки для фляжки, БК и книжки Тараса Шевченки "Як засолювался шпик". Голову высунешь - небо и желтое поле. А по полю прут на тебя Гоша с Магошей - орды мордовских племен. - Вы кто такие будете? - Мы бля данецкие ебана... - Тратататата - Тю! А вы кто такие?! - Мы-та? Мы скапские! - Трататататата - Эй, парни! Нохчи ву? - Вуууу - Тратататататата. А? Ты еще жив?! Получи, ссука! Тратататата - Костромски мы! С Волги-мату... - Тратататататата - Ой! - Лови гранату! Нельзя отступать. Европа позади: творит, социальную поддержку другу делает. Как ее бросишь, а? - Пан Тымчук! - Га? - У меня твиты кончились! - Но ты же украинец, Богдане?! - Тратататата - Вы что, с похмелья? - Э? - Почему глаза узкие? - Жегельме-бегельме! - Ясно. Буряты... Трататататата Несть числа орде. Тьмы и тьмы - и все на твой окоп. - Пан Схуклинов? - Га? - Статусы! Статусы новые где?! - Но ты же украинец, Богдане?! - Щееееее не вмеееееерла трататататата... Плохо только одно: уколы. Болючие, сука. И не отвертишься - санитар и не таких видал.