Весь день не выходят из головы строки Самойлова, всплывшие откуда-то из памяти выброшенного детства... Как заноза, проходящая от самого сердца до самой, извиняюсь, жопы, как укор того пацана-идеалиста, что остался только на редких черно-белых фото, как ужас, засевший так глубоко, что ничем его оттуда не вырвать.
Осталось понять для себя - почему и когда я же "спекся"?

О, как я поздно понял,
Зачем я существую,
Зачем гоняет сердце
По жилам кровь живую,
И что порой напрасно
Давал страстям улечься!
И что нельзя беречься,
И что нельзя беречься…