Пройдут тобой не пройденный маршрут.
Их путь - не для всех. И не для меня. Хотя какие-то отрезки моей дороги по жизни с ним и совпадали. Прописная житейская истина - путь у каждого свой. Все не могут быть авантюристами, играющими со смертью. Но и таких, как Румата, не заставишь жить жизнью добропорядочного буржуа. То есть, заставить-то, теоретически, можно, но кому от этого будет лучше? Это, кстати, ответ на вопрос, куда смотрят родители и как они воспитывают. Я просто не могу представить себе человека, который смог бы принудить Румату отказаться от его подземных экспедиций и прочих авантюрных выходок. "Остепениться". Стать "благоразумным" и "законопослушным". Ни отцу, ни матери, ни подруге это было бы не под силу. Потому что для Михаила Мосягина это означало бы - перестать быть СОБОЙ.
То, что он погиб - чудовищная трагедия. В первую очередь - для отца и мамы. Мне страшно себе даже представить, что могут испытывать родители, потерявшие сына. Это горе для всех, кому он был дорог. И погиб он отнюдь не в самой опасной своей авантюре. То, что ему доводилось делать, бывало на порядок рискованней выходки, которая его погубила. Румата сделал ту самую ошибку сапера, которую совершают один раз. Так бывает... Было бы здорово, просто идеально, если бы он не высунул ногу из этого чертового вагона. Если бы он дожил до старости, исследуя тайные для большинства людей подземные лабиринты, восстанавливая старые автомобили, делая то, что он хорошо умел делать... Если бы женился на любящей и принимающей его увлечения женщине. С другой бы у него просто не сложилось. Если бы вырастил кучу детей. Если бы... Не вышло. Он погиб в 26 лет. Из-за одной ошибки. "Ошибки сапера".
Михаил Мосягин, Румата, Коршун не прожил жизнь напрасно. Друзья мои, представьте на секунду, что такие, как он, исчезли в одночасье. Что остались только мы - более или менее степенные, ответственные, серьезные, растак нас и разэдак, дяденьки и тётеньки, мальчики и девочки, с нашими работами, заботами, пиджачками, галстучками, косичками, бантиками, разной повседневной хуетой... Ну и, конечно, всякие уроды - куда ж без них... Мусор, как известно, не тонет. Представили? И как? Нравится? Мне - нет! Насколько мир станет более серым, пресным, скучным, неживым, если не будет их - этих безумцев, авантюристов, танцующих со смертью! И поэтому никуда они не денутся. Они будут приходить, удивлять, восхищать, раздражать, петь и смеяться. И будут погибать. Некоторые - из-за "ошибки сапёра". А мы будем оплакивать их гибель и спорить с теми, кто поливает их могилы вербальной грязью. И крыть матом. И бить хуком в челюсть. И помнить ушедших. И желать удачи живым.
А для меня отныне и до века Румата будет ассоциироваться с песней Олега Медведева "Баллада о кроликах".