- О великий и могучий учитель и наставник Белый Лис! Мы благодарны тебе за огонь, колесо и прочие блага. Сегодня ты покидаешь нас, возвращаясь в систему Сириуса... Назови же, наконец, нам своё истинное имя!
- Увы, друзья мои догоны, истинное моё имя столь ужасно, что узнать его не должен ни один добродетельный народ. Вы же - народ добродетельный,- в отличие от некоего "народа", откалывающего ныне от Великой Империи далеко на севере, и пытающегося провозгласить себя отдельным народом. Вот им я провозглашу моё истинное имя... когда придёт время...

Не в этом ли суть украинства?

Дающую руку надо кусать
Остервенело,
А бьющую палкой -
Робко лизать, несмело.

Тех, кто приходит, ломая хребет,
Остаток зубов выбивая,
Потомки избитых/убитых сто лет
Героями называют
И в сагах своих воспевают,
Как "козака" Мамая.

Добрый лжэДмитрий и злой Михаил...
Карл богоравный и Пётр-сатана...
Чё-то пан Хвюрэр недосовершил...
Выбор Мазэпы - на все времена!

Трусики - в кетчуп - и громко поём,
Заупокой по собачке.
Всех впевзойдя в лизоблюдстве своём,
Мы незалежны всё паче!

Минное поле требует жертв,
Но топаем. Даже быстро...
Нет сопряжения "мозг - нерв"
И в этом вся суть украинства.

14.08.2022 (в лёгком подпитии)

Три сестры



Этот мрак поглощает любой

Самый яркий и явственный свет.

Невозможно остаться собой

Вопреки обращенью планет.



Невозможно остаться собой,

Невозможно в душе сохранить…

Поспешим — Отыграют отбой.

И обрежут три девицы нить.



Три сестры шерсть овечью прядут,

И выходит у них гобелен.

И у каждого, каждого тут

Нить своя… Это фатум и плен.



Эту б масу очесов руна

Разделить на моё и твоё.

Персональную чашу сполна

Потребить, как хмельное питьё.



Велика ли, мелка ли душа,

Разум туп, заострен, иль остёр.

Через раз задыхаясь, дыша,

Упрошаю безликих сестер:



Ты пряди ёё, Клото, пряди.

Ты, Лахезис, тессерой звеня…

О Атропо, слегка погодить

Заносить в этот список меня.



Мойры, милые, будьте людьми!

Не решайте поспешно вопрос

О судьбе, о моей, черт возьми,

Назначая лачугу под снос.















Что, Хароша, пора отплывать?

... ... ...

Ведь надеюсь я что-то создать,

Демиургом считая себя…



20.06.2003

старый поэт

I

С праздничных лип

облетает дождь золотой...

А под ними,

Согбенный превратности

бременем,

Старый поэт,

подставляя к уху ладонь,

Ловит слова,

Унесённые ветром

времени...

И вплывают они –

прихотливые волны

житейских морей –

В бухты судеб

удачливых и молодых

побратимов.

Старый мудрый поэт

Постиг уже

сущность слова «скорей»:

Время, как ничто во Вселенной, –

Необратимо...

II

Старый поэт, одинокий

(Дай, Боже, чтоб дожил до завтра!),

Чёрствую корку

Размачивает на завтрак...

А вместо молитвы утренней,

Не покрестившись, читает

Стихи, в которых

Души не чает…