Летят бумажные цветы...
Зарёю раннего востока,
Их дама бледной красоты
Бросает тем, кто волей рока
Стоит смиренно у черты!

Как невесомая пушинка,
Летит бумажный мой цветок,
И мне рисуется картинка,
Как откровенье этих строк!

Какой цветок, и что за цвета
Мне в руки упадёт судьбой?
Ведь, если белый, это - вето,
А если красный - это бой!

Прекрасен бой, но в круговерти,
Мы жизнь свою не отдадим,
И будем восхищаться смертью,
Как будто мы её хотим!

Летят бумажные цветы...
Но не видать нам их потока,
Их дама бледной красоты
Бросает мило и жестоко,
Кого любя, кому до срока!