Сашка Захарченко, в прошлом непутевый плутоватый донецкий сантехник-торгаш, а нынче первое лицо известной всей Галактике свободолюбивой и процветающей республики, в ночь перед выборами в «ДНР» не ложился спать. Он дождался, пока ушлепки «Моторола» и «Гиви», увешанные цацками до пупа, убегут накатить за здоровье будущих депутатов, выпер наглого, вечно ноющего Пушилина, от лоснящейся рожи которого его давно воротит, разогнал задолбавшую его многочисленную челядь и наконец-то сел за макбук от Apple, отжатый месяц назад. У кого, Сашка запамятовал, - лохи в вотчине пока еще остались. На его дни хватит.
Перекрестившись и зачем-то послюнявив корявый указательный палец, которым он как-то до такой степени «смело» грозил офицеру ВСУ, что с самим тогда чуть не случился конфуз, начал медленно тыкать в клавиатуру, перед этим смахнув с нее пылинки георгиевской ленточкой.
«Родной мой дяденька Петр Алексеевич!
Желаю тебе всего от Господа нашего, особливо в реформах, нешутейной битве с коррупцией и житии по-новому. Нет для меня теперь ни Путина, ни Жириновского. Один ты и остался».
Сашка задумчиво уставился в окно, хлебнул для вдохновения из красивой бутылки вискаря (намедни английская королева посылочку передала с Гришкой Филлипсом) - гадость редкая, в сто раз хуже шмурдяка на ореховых перепонках, но политес обязывает пить, затем смачно высморкался в черно-сине-красную тряпку с двуглавым бройлером, что висела за спиной, и продолжил.
«А вчерась была мне выволочка. Лысый упырь совсем спятил. Шибко недоволен, что в наступление не идем. Хучь в какое-нибудь. Дажеть на Ростов согласный. Я по нечаянности начал говорить, что возможностев у нас нету - кожин штык на счету. Шепчу ему, проклятому, что положит он нас всех, а опосля и сам гикнется - скорей бы, никакого терпежу нема. А эта дурилка картонная лишь бровки белесые хмурит да зенками вращает и орет. Чистый гопник. Тока ребятню малую в животики целовать мастак.