Однажды самка богомола нашла говённый водоём,
И в нём, найдя свой рай весёлый, второй себе открыла дом.
Фанатов тьмы над водоёмом ей стали радостно жужжать:
"С твоим талантом и подёбом тебе бы президентом стать!"

Но старый рак с хмельной ухмылкой не стал ей дифирамбы петь.
Сказал, что для любого дела талантец надо бы иметь.
А так, ты как бы - между прочим: ни то, ни сё, ни пятьдесят.
Пошла быть хоть чернорабочим, чтоб знать великий русский мат.

Сложила песню бы о вечном: о том, как можно бесконечно
Партнёров с туфлями менять. Иль стала б сыну просто мать.
(Простите не могу без мата, но в том культура виновата.)
Ну всё, прощай. Не надо батл. Послушай старого меня.

Всё было втуне. Одиноко начался срач и целлюлит.
Кричала самка про разводы, про моду, песни, простатит.
Но вот устала. Срач окончен, хоть победителя в нём нет.
Смеялись люди, чтоб не думать про этот весь собачий бред.